«…¿Qué?»
¿Había oído bien? ¿O los efectos secundarios de su condición finalmente habían erosionado su conexión con la realidad, difuminando las alucinaciones y la verdad?
Kazhan se quedó paralizado, con los documentos del consejo aún en sus manos. Por suerte, antes de que pudiera preguntar algo que pudiera delatar su inestabilidad, el asistente continuó, sudando nerviosamente.
“Su Majestad fue escoltada al salón de recepciones, considerando que Su Majestad está en sesión, pero ella insistió en una audiencia inmediata…”
«Muevete.»
“¡Su Majestad!”
En un instante, Kazhan se puso de pie, pasando junto a los atónitos nobles sin mirarlos dos veces. Sus miradas desconcertadas le quemaron la espalda, pero su mente estaba demasiado absorta para notarlo.
Ysaris. Tras casi tres años de silencio, había acudido a él. La incredulidad apenas se notaba ante el violento latido de su corazón.
Era meticulosa al separar los asuntos personales de los imperiales. Si interrumpía una sesión del consejo, debía ser urgente. ¿Pero qué importaba? El asistente no la habría dejado esperando si hubiera estado herida. En el peor de los casos, necesitaba su ayuda, la suya, específicamente.
La idea de volver a verla le hacía latir la sangre con fuerza. Una esperanza temeraria surgió en él: tal vez esto lo cambie todo.
Quizás lo había perdonado. Quizás, a cambio de su ayuda, le concedería aunque fuera una pizca de su tiempo. Quizás incluso regresaría a Uzephia.
Tal vez, tal vez… La palabra se expandió en su pecho, una marea de posibilidades inundando el mundo monocromático que había soportado. Su sola presencia, la oportunidad de volver a verla, bastaba para reavivar el color.
Estaba casi en el salón de recepción cuando los gritos lo alcanzaron.
“¡Dije que necesito al Emperador, no a un médico!”
“¡Pero Su Majestad—!”
“¡Quítate de mi camino! ¡Es una orden! Puede que haya estado ausente, pero mientras me llames Emperatriz…”
Las voces, agudas y tensas, atravesaron las puertas insonorizadas. Kazhan no dudó. Las abrió de golpe.
“Sí.”
No había olvidado su advertencia contra el uso del apodo. Pero tras años de susurrarlo, el nombre se le escapó por sí solo.
“¿Kazhan?”
Él absorbió la sorpresa en su voz, observándola. El tiempo se ralentizó, incluso en la urgencia.
Habían pasado los años, pero Ysaris no parecía haber cambiado, salvo por una sutil madurez en su porte. Pero la gracia serena que recordaba había desaparecido. Ahora, ella permanecía de pie, frágil y afilada como una cuchilla, con los ojos enrojecidos. Había estado llorando.
Y entonces vio lo que ella acunaba contra su pecho.
“Mi hija, nuestra hija. Por favor. Sálvala.”
‘Nuestro hija.’
Las palabras fueron como un cuchillo en las costillas. La mirada de Kazhan se posó en la pequeña figura en sus brazos.
De unos tres años, quizás. Pálido, inconsciente, cabello negro enmarañado con sangre.
Cabello negro. La marca inconfundible de un Tennilath. Por un instante, la realidad se tambaleó.
“…Tuviste un segundo hijo.”
‘¿Cuándo? ¿Cómo?’
La respuesta llegó al instante. Sus últimas noches juntos antes de que ella huyera. Debió de haber llevado el embarazo sola en esa aldea remota.
Las matemáticas no deberían haber tenido sentido, pero Kazhan conocía las características del Tennilath. Él mismo había alcanzado este tamaño por dos.
Mientras él reconstruía todo en segundos, Ysaris permaneció temblando, con la desesperación quebrando su voz.
“Te lo explicaré todo más tarde. Solo… por favor, no hagas preguntas. Salva a Casilia. No sé cómo, pero un Tennilath puede. Cuando caíste del acantilado conmigo, tus heridas…”
“Todos fuera.”
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