Scratch, scratch. Golpecito. Crack.
La rutina diaria de Kazhan se mantuvo prácticamente sin cambios. Salvo alguna visita ocasional a los aposentos de la emperatriz, pasaba días enteros recluido en su despacho, absorto en el trabajo.
Con el Emperador trabajando hasta el amanecer, sus subordinados naturalmente siguieron su ejemplo, fomentando un ambiente de productividad incesante. Uzephia no solo se estabilizó, sino que avanzó, impulsada por este impulso inquebrantable.
La única diferencia ahora era que Kazhan se detenía a mitad de una tarea, absorto en sus pensamientos. Se quedaba paralizado durante largos intervalos —inmóvil sobre los documentos, con la mirada perdida— antes de reaccionar y reanudar la tarea con movimientos pausados.
Scratch, scratch. Golpecito. Crack.
El ritmo de pasar páginas, firmar, sellar y dejarlas a un lado se repetía como un reloj.
“……”
Finalmente se detuvo cuando se acabaron los documentos. Las pilas a ambos lados marcaban el paso del tiempo.
Quizás esto sea suficiente por hoy.
Kazhan echó un vistazo a la ventana que se iluminaba tenuemente. Un árbol esquelético, casi sin ramas, le llamó la atención. Recuerdos de cómo tallaba innumerables ramitas para fabricar horquillas se superponían a él.
El invierno había regresado: la estación que Ysaris había dejado.
Aunque aún no había llegado el año nuevo, Kazhan llevaba casi un año estancado. Víctima de su ausencia.
A veces, no sentía nada. Otras, agonía. Luego, un vacío que se abría paso a través de él hasta que incluso esa sensación se desvaneció. Un ciclo.
Fue como si Ysaris le hubiera arrancado todas sus emociones del pecho, solo para ocasionalmente, caprichosamente, volver a meter dentro fragmentos.
Dolor. Anhelo. Resentimiento. Amor.
Se los metería en el corazón y luego se los arrancaría antes de que ningún sentimiento pudiera consumirlo por completo. Un juego cruel.
‘¿De verdad crees que es culpa mía?’
“……”
Ignoró la familiar alucinación auditiva. La voz de Ysaris, cargada de burla:
“Es tu instinto de supervivencia. Morirías si reconocieras plenamente que me he ido, así que finges que no te importa.”
“Debería hacer otra horquilla.”
Murmurando en voz alta, Kazhan salió de la oficina. Entre las pocas pertenencias que Ysaris se había llevado había una horquilla. Si la había apreciado lo suficiente como para guardarla, tal vez un regalo de Año Nuevo, uno nuevo, sería bienvenido.
—No lo enviarás. Igual que los regalos de cumpleaños, las cartas, todo lo que has acumulado como un tonto.
Plaff. Plaff.
Siguió caminando, dejando atrás la voz burlona. Aunque no respondió, apretó los labios ante la innegable verdad.
Había preparado infinidad de cosas para ella. Cartas —consultas breves para no agobiarla, y largas cuando fallaba la moderación— apiladas por cientos.
Sin embargo, un pensamiento le impidió enviar nada.
Las palabras de Ysaris. Una espada que le había destrozado el corazón y permanecía en los fragmentos.
Su miedo surgió de ahí.
“¿Y si mi contacto, mis dones, se convierten en otro arrepentimiento? Aunque el Sabio lo permitiera, ¿y si Ysaris los rechazara? ¿Y si huyera a un lugar al que jamás podría llegar?”
«Si extiendo mi mano y ella ya no está, ¿en qué se diferencia de que esté muerta?»
Plaff.
Se detuvo. Congelado a medio paso, Kazhan se pasó una mano por la nuca sudorosa.
El espectro de Ysaris susurró dulcemente, aprovechando el momento:
‘Cobarde.’
“……”
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