No, él no la estaba reprendiendo.
Desde el principio, simplemente aceptó como algo natural que Ysaris intentara matarlo.
Y lo que es más, no mostró ninguna voluntad de resistirse. Una persona que se enfrenta a la muerte debería defenderse instintivamente, pero él la recibió como si hubiera estado esperando.
Como si ya lo hubiera hecho incontables veces antes.
Al final, Ysaris hizo una pregunta que se alejaba mucho de su propósito de despertarlo.
“¿Por qué no me escuchas? ¿Por qué me miras así? ¿Por qué hablas de tu muerte con tanta indiferencia?”
“¿De verdad quieres morir? ¿Quieres que te mate?”
Su confusión se reflejó en su expresión. Mientras apretaba los puños y se mordía el labio interior, la mirada carmesí de Kazhan se posó en ella.
Una pausa.
La mano que acariciaba el cabello de la figura platinada —suavemente, como si la calmara para que se durmiera— se congeló en el aire. Luego, como si se moviera por instinto, se envolvió torpemente alrededor de la cintura de la mujer.
Su voz se alzó con incredulidad. Estuvo a punto de contraatacar, pero algo brilló en su mente y la detuvo.
En lugar de responder, Ysaris lo observó con atención. La forma en que la encaró con genuina confusión le provocó una sensación de déjà vu.
“¿Cómo podría siquiera decir esto?”
Una conversación de años atrás, una que habían tenido cuando ella perdió sus recuerdos, resurgió en su mente.
En aquel entonces, Kazhan se había negado a dormir con ella, ofreciendo esa excusa.
Decía que a menudo tenía pesadillas. Un efecto secundario del poder de Tennilath, tanto que sería más extraño si no soñara con horrores.
Y si así fuera… ¿de qué estaban hechas esas pesadillas? Si abandonarlo a su suerte había sido la peor, como admitió más tarde, ¿cuáles eran las demás?
Su voz era tranquila cuando finalmente la pregunta escapó.
Sí, todo había sido extraño desde el principio. Su forma de hablar, como si la hubiera esperado. Su inquebrantable convicción de que ella había venido a acabar con él. La forma en que la descartó como una impostora y aun así cedió, como si la vida no tuviera sentido para él; todo apuntaba a una misma cosa.
‘¿Cuántas veces he muerto en tus manos en este sueño?’
Kazhan había muerto a manos de ella una y otra vez. Lo suficiente para que se volviera rutinario. Lo suficiente para que pareciera inevitable.
Rezó para que su suposición fuera errónea. Pero su respuesta llegó sin vacilar, y su rostro se contrajo.
Su tono era monótono, como si hablara del tiempo. En todo caso, parecía desconcertado por su pregunta.
—Descansé. Si solo lo hubiera observado de lejos, quizá no se habría dado cuenta. Pero después de pasar tiempo con él, Ysaris notó algo.
La figura en sus brazos no estaba viva.
Al igual que su verdadera identidad, era poco más que un cadáver: inmóvil, sin respirar, con los ojos cerrados para siempre.
Y Kazhan, acunándolo con tanto cuidado, era nada menos que grotesco.
Se quedó sin voz. Solo podía ver su rostro, desconcertantemente tranquilo, como si su sola presencia bastara para tranquilizarlo.
En este mundo roto, lo más destrozado de todo fue Kazhan.
Y Ysaris apenas se dio cuenta de ello.
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